A vida não é justa

Ai, você achava que era, desculpe.

Porque, veja você, o Artur. Você já sabe que ele é o dono da fábrica no Rio. de Janeiro.
E que ele é muito fino, muito chique, muito educado. Tá. Mas é maníaco depressivo, ciclotímico, bipolar. Total.
A pessoa acorda no meio da noite. E pensa. E tem idéias. Medo. Horror.
Todo dia de manhã ele liga e me pega (ou a Marcia) por uma hora no telefone para despejar a mais nova teoria econômica que explicará definitivamente a absoluta falta de vendas no varejo.
O clima explica, querido. O clima e a falta de numerário de toda a população.

Pois então. A pessoa delira de madrugada e tem brilhantescas idéias que vão resolver tudo. Os problemas do mundo. E liga, e muda tudo o que a gente tem para fazer todo santo dia.
Porque, entendam, cada dia ele quer atender um cliente diferente, com um produto diferente.
E toca a desenhar.
Ele acha que o escritório é uma padaria. Modelinho quente a cada duas horas.

Graças a deus, ele não é o meu patrão. Não é. Mas neste exato momento, quase TODO o faturamento do escritório vem da parceria com ESTA fábrica, DESTA pessoa.

Então, tá. Continuemos.
Estamos f*didas, vocês já sabem. Lembra do inverno que foi sem nunca ter sido e para piorar está sendo agora? Que as roupitchas DE VERÃO estão nas lojas?
Sem vendas. Sem faturamento. Sem comissão. SEM DINHEIRO.
Nós e a fábrica.
Então quando ele não tem idéias, ele liga para reclamar. Que está tendo que botar dinheiro do bolso, que não é um saco sem fundo, que ele vai fechar a fábrica e mudar prá Búzios. Hã hã.
Dia desses, a Marcia até chorou, de pena dele, tal a força da argumentação do ser humano.

Certo. A história tá longa mas acaba. Eu juro.

Ele está cansado. A pessoa Artur. A do saco que tem fundo. Então ele vai sair de férias amanhã.
Destino - Grécia. Descansar um pouco, sabe? Quinze dias em Mikonos e Santorini, uma passadinha em Creta e Atenas, que ninguém é de ferro.

A vida não é justa, não é não.